L’homme qui disait que nos émotions étaient récoltées

En 1958, un patron de radio américain affirme qu’il sort de son corps la nuit. Des années plus tard, il raconte une découverte qui ne le quittera plus : quelque chose, ailleurs, se nourrirait de ce que nous ressentons. Rien ne vous oblige à y croire. Mais regardez ce que cette histoire dit de vos soirées.

Un soir de 1958, Robert Monroe s’allonge pour dormir. Il a quarante-trois ans, il dirige des stations de radio, il dépose des brevets. Rien d’un mystique. Et cette nuit-là, il a la sensation nette de quitter son corps : il se voit allongé, il traverse la pièce.

Sa première réaction n’a rien d’une extase. C’est la peur. Il consulte des médecins, qui ne trouvent rien. Alors il fait ce que ferait un ingénieur : il note tout. Les dates, les sensations, les lieux. Pendant près de quarante ans.

De ces carnets naissent trois livres. Le premier, Journeys Out of the Body, paraît en 1971, le dernier, Ultimate Journey, en 1994. C’est dans celui du milieu, Far Journeys (1985), qu’il raconte la chose la plus troublante de toute sa vie.

La Terre, une ferme ?

Au fil de ses explorations, Monroe rapporte qu’on lui a expliqué à quoi servent les êtres vivants. Leurs émotions fortes produiraient une énergie. La peur, la douleur, le deuil. Mais aussi l’amour et la joie. Il lui donne un nom de code, comme on nomme une pièce détachée : le Loosh.

Et cette énergie, dit-il, serait récoltée. Dans son récit, la Terre ressemble à une exploitation agricole. Nous serions le champ.

Le plus étrange, c’est le ton. Monroe ne crie pas au complot. Il ne désigne aucun coupable. Il décrit un système, froidement, comme un naturaliste décrit une chaîne alimentaire.

Maintenant, regardez votre semaine

Oubliez un instant les êtres invisibles. Gardez seulement l’image : une récolte qui a besoin que vous ressentiez fort, et souvent. Puis repensez à vos derniers jours.

Que Monroe ait raison ou non, une chose se vérifie chaque jour : beaucoup de nos émotions nous traversent sans que nous les voyions passer. Elles choisissent nos mots, notre ton, nos nuits. Si quelqu’un voulait récolter, il n’aurait rien à forcer. Tout coule déjà.

Personne ne nous a appris à nommer

On nous a appris à lire, à compter, à conduire. Personne ne nous a appris à reconnaître la colère avant qu’elle parle, ou la rumination avant qu’elle prenne la nuit. Alors on réagit, puis on comprend. Trop tard, chaque fois.

C’est pour ça que j’ai créé un jeu de cartes.